Святая ложь

Стыдно стало мне утрами -
 просыпаться не готов:
 солнцу, пляшущему в раме,
 мало я дарю стихов.
 В чём загвоздка, в чём причина:
 исписался, сны не те,
 иль небритая личина,
 иль заботы в суете?
 Лгать себе уже не нужно,
 ну, а как же мне не лгать,
 если памятью натужно
 юность возвращаю вспять,
 перевалы, серпантины,
 то, к чему всегда готов,
 Ялты летнего жду сплина,
 разнотравия плато.
 Обещаю чаще бриться,
 щурясь, в зеркало глядеть,
 вот и хрусты в пояснице
 йодная уняла сеть...

 Нынче, заглянув в зерцало,
 захотелось вдруг понять:
 в самом деле лучше стало,
 или продолжаю лгать?
 Вот и стих уже готовый,
 солнцу стану ли пенять,
 что всё время на подъёме
 трудно век свой проживать.
 Знаю, что на повороты
 прошлый век был тароват,
 в новом словно шепчет кто-то:
 не бросай перо, собрат!
 Правда жизни многогранна:
 то реальна, то как дым,
 потому-то я спонтанно
 лгу себе и остальным!