Есть поэты, чьи строки живут в нас самих,
Мы вдыхаем созвучные сердцу слова.
В мире много незрячих душой и глухих,
У которых без мыслей пуста голова.
Научиться бы петь лучезарный рассвет,
Тень прохладной листвы, шелест трав на лугу.
Только песен таких не придумано, нет,
Да и я написать их навряд ли смогу.
Под берёзовый гомон проснулись ключи,
Бьют, студёные,тихие из-под земли.
Ты, душа, примечай, и живи, не молчи,
Ты, талант, созревай, слог у Слова моли.
Щедрость в каждом глотке напоённых росой
Белоликих ромашек, что солнцу сродни.
И мелькает тропинка цветной полосой,
Призывает земля августовские дни.
Вот бы взять да сложить тот куплет, что поёт
Синь небес, стая ласточек кружится в такт.
И мелодия есть. Пусть рождает полёт!
Взмах...и строки летят. Только так, только так.
Мы вдыхаем созвучные сердцу слова
© Copyright: Валерия Суворова, 2025
Свидетельство о публикации №125072804073
Свидетельство о публикации №125072804073
Рецензии