Прости, родная,
молю,
за то,
Что я застыла и не пишу;
У нас июль от горы Азов
Разлит:
Поплавился весь маршрут;
У нас нехватка воды и трав,
Который месяц ещё пешком
Идти, смывая песок в глазах
Как будто б я не виновна в том,
Что вязи — жжённые на угли,
Сарай заросший и пуст колчан;
Мне говорили: "вставай, бери!" —
А я из слёз создавала чай,
Кричала что-то про ураган,
Боясь и солнца, и лёгких гроз.
Прости за горе сейчас молчать.
Прости, что лучшего не нашлось.
Послание
© Copyright: Фролова Аля, 2025
Свидетельство о публикации №125072803969
Свидетельство о публикации №125072803969
Рецензии