Я не твой пассажир, уезжающий всё куда-то,
И на всех остановках мечтающий о любви.
Сколько нас таких, уезжающих, не виноватых,
Расстающихся где -то, не встретившихся в пути.
Сколько нас не нашедших любовь, пассажиров разлуки,
Бродит средь городов больших, среди маленьких сёл,
К любви тянет свои одинокие, добрые руки
И мечтает, что будет когда-то любовью спасён.
Я не твой пассажир, и от этого мне очень больно,
Что никак не найдём мы друг друга, не можем найти.
Каждой новой попутке, мы верим с тобою, невольно,
Что когда- то она всё равно довезёт до любви.
Я не твой пассажир, но любовь совершает в нас чудо:
Пассажиркой случайной ты стала, взмахнув мне рукой.
И тот взмах руки я никогда, никогда не забуду,
Он нашёл нас двоих, обрели мы с любовью покой.
Взмах руки
© Copyright: Владимир Ваулин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125072803543
Свидетельство о публикации №125072803543
Рецензии