Крылатые сны или Летать

Сегодня я летал во сне,
Или душа моя летала,
Свободомыслие во мне
и пенилось, и клокотало.
Пронзая нАсквозь небеса,
От наслажденья задыхаясь,
Я окунался в чудеса,
безумствуя и чертыхаясь.
Ни облака, ни провода,
мне к счастью не были преградой,
Моря, пустыни, города,
сады с живительной прохладой,
распростирались подо мной
и беззастенчиво манили
и древностью, и новизной,
и тонким запахом ванили.
В моём анабиозом сне,
Я видел тех, с кем не встречался:
С Шекспиром спорил при луне,
В Москве с Булгаковым общался,
С Омар Хайямом говорил,
С Аттилой упивался кровью,
Хлеб с Эпикуром преломил,
К Лауре воспылал любовью,
Я жаждал строчек поэтесс,
чей мозг разрушила Кассандра,
Я видел, как стрелял Дантес
в Божественного Александра,
Не раз заглядывал в места,
где в гибло-временнОй трясине,
Иуда целовал Христа,
а после, трясся на осине,
Я слушал, как Орфей поёт,
Я чуть до звёзд не дотянулся…
Но солнца луч прервал полёт
и я безрадостно проснулся.
Вновь с нетерпеньем буду ждать,
крылатых снов (легко и страстно)
Как жаль, что я могу летать,
не слишком высоко и часто.