Я был. И точка

Я не боюсь исчезнуть без следа —
Больше боюсь, что проснусь навсегда
В теле чужом, на чужом этаже,
С ложью в глазах и с тоской в багаже.

Мечты не влезают в график и быт —
Им нужен размах, где внутри всё горит.
Им нужен асфальт под ногой босой,
А не коридор с табличкой «покой».

Я не герой. Я обычный ноль.
Слишком живой, чтоб играть роль.
Слишком прямой, чтоб молчать в строю.
Слишком живой, чтоб быть в раю.

Хочу просто день без вранья и цен,
Без новостей, номеров и сцен.
Где можно уснуть под ревущий дождь,
И знать — не предал. И знать — не слёг.

Я не машина. Я — дым и кровь.
Я — несказанная вновь любовь.
Я — человек без страхов и дат,
Где каждый момент — не формат, а факт.

Хочу уехать. Велосипед.
Поле. Туман. Ни людей, ни бед.
Чтоб в сердце — не «должен», а «просто быть».
Чтоб не усталость, а жажда жить.

Хочу, чтоб строчка осталась в пыли,
Как крик в туннеле на полпути.
Чтоб кто-то нашёл и сказал: «Смотри —
Он тоже горел. Он тоже — внутри.»

Не нужен памятник. Не портрет.
Просто — не врать себе. Вот завет.
Жизнь — это шрам, но и свет сквозь мясо.
Я был. И точка. Этого — достаточно.