Гвозди в цветах

Мои кости — как свечи, я горю для толпы,
Ты целуешь мне губы, но в них — много пустоты.
Я ведь знал, что всё фальшь, даже в самых святых,
Но поверил тебе — ты была из других.

Ты рисуешь кресты у меня на плече,
Шепчешь: «Тише, малыш, всё пройдёт в темноте».
Но игла — это роза, её лепестки
Оставляют мне раны, как шрамы строки.

Я пытался быть светом, но стал фонарём
На заброшенной сцене, где никто ни при чём.
Я кричал — но без звука, ты слышала глаз,
Что просил: «Если любишь — убей хоть сейчас».

Здесь никто не спасает, здесь молятся злу,
Здесь в лекарствах — отрава, а в поцелуях — иглу.
Здесь всё будто по плану: разбиться — красиво.
Наша вера — это фетиш, наш бог — это сила.

Я обвязан проводами, как Иисус в сети,
И меня снимают в прямом эфире смерти.
Все смеются, кидая мне «лайки» в глаза,
Пока капает боль, как бензин в провода.

Ты сказала: «Ты нужен мне слабым и тихим» —
Я стал пустым витриной для гниющих психов.
Но сегодня я стану чуть ближе к тебе —
Стану холодом в венах и пеплом в мольбе.

И когда ты найдёшь мои письма во снах —
Ты поймёшь: я всё чувствовал. Даже в стенах.
Я был белой комой. Я был шрамом в цветах.
Я был всем… что ты спрятала в чёрных мечтах.