Про шмеля

Сегодня видел мёртвого шмеля,
Такого же, как и мы – без предрассудков.
Видать, ему наскучила земля,
Он улетел, все возвращения – шутка.

Как же красиво, можно рассмотреть
Его брюшко, безжизненные крылья,
В руке его и так и сяк вертеть,
Не применяя, как к живым, насилие.

Он счастлив был, зачем ушёл внезапно?
A может, это был уже старик?
A он любил, вставать, вот так вот, рано,
И путь держать туда, где есть цветник?

Как много он по жизни повидал?
Чего достиг, с чем дух его смирился?
Он в курсе был того, что он летал,
Хотя и не был там, где реют птицы.

Я знаю, он любил, другого нет,
В шмелях нет ненависти к людям и погоде!
— О мёртвый шмель, открой же мне секрет,
Как угодить изменчивой природе?

Шмель не ответил, глупо и смешно
У дохлого шмеля искать ответа!
Быть может, кем-то всё предрешено,
И всем давно оформлены билеты?

Никто не знает, где летает он,
И не проверить, книг учёта нету,
Он даже умерший красив со всех сторон,
Уверен, он достойно прожил лето.