На промокшей улице

на промокшей улице снова льет.
слов река и несказанный скрип ворот,
прелый мрак...
серый день ...
уж который год...
до ворот, на размытой дороге, брод.
разрезая тучи,
забыв часы,
он идёт напевая себе в усы.
монотонным ритмом,
убрав басы,
акварель намазывает на холсты.
накрывая горы в немой ночи,
одинокий город в набат стучит.
промокают крыши и кирпичи.
слышь?
немного хоть помолчи!
отрицать отрицание нельзя...
сырость не рождается от дождя...
преисподняя может быть без огня.
лить на мельницу буквами морося.
город в липкой мгле, словно Чевенгур
где ключи от рая, хромых фигур.
где мечтал о стаде своём, Панург...
мера всех вещей-мрачный Демиург.
он в близи нестриженный драматург.
говорит надрывисто и спеша,
что несёт не ведает, ни шиша.
монолог, по ценнику, в три гроша.
смысл прост в риторики торгаша.
пропитало,
пробило,
промыло могз.
сквозь рекУ забвения смыло мост.
как закончится,
дальше хоть в полный рост.
под гармошку с плясками,
на погост...
прикасается к горлу бордовый страх...
поцелуй на искусанных в кровь губах...
вся нетленность лишь пепел в сырых руках.
оставляет навечно в забытых снах.
поворот уходит за поворот...
дождь идёт в Макондо, десятый год.
не найти тропинку до тех ворот...
всё проходит...и это, дружок, пройдёт