Поля

Разбейте рутину,
зажгите сердца! 
Мы поднимем Самару с крыльца!

Поля, — писал я,
не дебри – поля,
не пройтись вам босыми,
так как поля
– это воздух,
мыслей звучания,
мы в них ростки пророщенные,
раскрепощенные,
зеленые,
после дождей холодных дрожащие!

И я вас крещу!
мы – почва,
мы – грунт,
где у всех созревает мечта, 
пробиваясь то снизу,
то сбоку,
прочь к свету.
Мы – жаждолюбивая строка,
что плодами её
насытить способна
все ваши родные уста.

А на поверхности ждет:
– ты слышишь?
– зовет!
воздух свободный,
свежесть поэзии,
тут и пижма,
и клеверок огородный,
и вечер за вечерком,
строкой за строкой
на пестрой лучине,
словно в потоке сломанных мерцаний,
горят
мотыльки
и они все на полях!

И вот
расправились,
распластались
полосные посевы
– убери заостренные клещи!
здесь простор
для выкриков в даль!
Стань же строкой малинной,
стань корневищем для всех,
что прорастет навсегда!