Пустоцвет

           Не спотыкаясь о ступень,
(как ночь и день)               
           голодных ген
любви вмешалась тень -

           и гадко обрастала тайною.
Немые вечера встречаем
           и фокус глаз не замечаем…
Горячий лёд, шалая вечность,
           мой-чужой муж,
сама поперечность, две половинки
           из артерий сюжета
паутинкой порхают по краю света.

           А что?  Немые силуэты
столкнутся вдруг наедине,
           притворно улыбнутся,
как будто атома коснутся.         
    
           Без «может быть» и
без плезира – мы пустоцвет эфира.         
           Я про себя мотивы напеваю,
искомканные крылья расправляю,
           а мой «сэр Игрик» вне 
подражания, книга без содержания,   
           как раненый фрегат,
глаза цивилизации закат.   
               
           Подобно сну речной серены,   
 бархату ночи знаю цену –
           в плену моих колен его наив,
кошачьей грацией сразив, покину сцену.