Мокрый танец спелых вишен.
Яблонь дрожь в саду сыром.
Дождик пишет, пишет, пишет
Грусть серебряным пером.
На оконных стёклах сутки
Поразмыта акварель.
Растянулась не на шутку
Водяная канитель.
Распогодится навряд ли.
Я иду на абордаж:
Мысли строками набрякли,
Точит рифмы карандаш.
И на цыпочках, у края,
Межвселенскую межу
Я уже пересекаю,
И пишу, пишу, пишу…
Мокрый танец спелых вишен...
© Copyright: Татьяна Ческидова, 2025
Свидетельство о публикации №125072706734
Свидетельство о публикации №125072706734
Рецензии