Письмо далёкому другу Лукичу

В стихах я писем не пишу —
так, пару раз для развлечения,
когда приходит вдохновение
к душевной нежности, к стиху.

— Письмо в стихах?.. Что сказать?
— Послушай, брат, а всё ж забавно —
как плотник доску подгонять,
шлифую рифмы — тихо, плавно…

— Ну что ж, изволь.
— Мой друг, читай…

О том, что в прошлом — уже лето,
сухая осень во дворе,
плоды дозрели в сентябре,
охапки жёлтые — букеты…

Что всё прохладнее с утра,
и ароматно пахнут травы,
блестит река, бежит река —
и разжигаются пожары…

Туман осевший над полями,
над болотами — не ведать…
Я выхожу один гулять
в такое утро — без забавы.

…Ну что, мой друг —
мне продолжать?
Или мой голос упоённый
тебя уводит в дремоту?
Ты засыпаешь на ходу —
тебе не нужно продолжение?

Тогда — молчу…

Лукич, ходил ли ты в походы
в такую добрую пору?
Прекрасен воздух поутру
и голоса живой природы…

Палатка, удочка, костёр —
незабываемые чувства…
Природа — лучшее искусство,
и лекарь лучший, и кредитор.

Лукич, был бы ты сейчас здесь —
мы бы с тобой объелись мёду
от пышной дикости природы
и туш сыграли б в твою честь…

И юбилей — как раз по сезону,
и седина в висках блестит.
А чудотворная икона
от разных бед тебя хранит —
ты будешь с ней богат и сыт.

Да, я влюблён в такую пору.
Под вечер хочется и мне —
мальчишкой лазить по заборам,
рвать яблоки в чужом дворе,

бежать по улице вприпрыжку —
ведь дома трудно усидеть,
зубрить уроки, читать книжки…
Когда зовут с собой мальчишки,
а клён роняет грустно медь…

…Ах, осень — добрая пора,
немного грусти и печали,
и ярких красок седина —
чтоб мы старость замечали,
и уважали, сознавали,
что жизни — лето не всегда.

Ты понимаешь, о чём я?..