Еще раз о любви

Зерно любви влюбленностью зовут.
Его не каждый зрячий видеть может.
Лишь тот, кто даст ему внутри приют,
Оно искрит мурашками под кожей.
Но дать приют, конечно же, не всё.
Оно зачахнет вскоре без ухода.
И лишь для тех, кто бережно спасет,
Зерно свои покажет чудо-всходы.

От всей души не дать ему пропасть.
Горит в страстях, в обычном быте тонет.
Но не любовь, конечно, эта страсть –
Окрас в предполагаемом бутоне.
А сколько зёрен всех – не сосчитать.
Но лишь одно удачливее многих.
Оно не станет злиться и роптать,
Несется к вам без света на дороге.

Листочками проклюнулось уже,
И новый мир встает перед глазами.
В нем так тепло и трепетно душе,
Что с легкой грустью полнится слезами.
Конечно, появился интерес.
Не только в ожидаемом процессе.
Еще и то, что старый мир исчез,
Хоть исчезая, звал покуролесить.

Какой же хрупкий этот стебелек.
Коль смотришь с высоты, совсем малютка.
Но тот, в ком он уже окрепнуть смог,
Сам догадался, что любовь – не шутка.
Не выдумка, не чей-нибудь каприз,
Она внутри творить и строить в силах.
Листочком машет, только улыбнись.
И в темноте фонариком светила.

Предчувствием в душе пронесся стон:
А вдруг цветок продержится не долго.
Что будет, если вдруг завянет он.
Душа тогда с вопросами умолкла,
Когда сама увидела бутон.
И мягкий свет внутри струиться начал.
Казалось, это всё – чудесный сон.
Но мир опять увиделся иначе.

Нет больше страха, что все пропадет.
Любовь уже внутри не уничтожить.
Она окрепла, шел за годом год.
И каждый день, восторженно: О, Боже!
Цветы неувядаемо цветут,
Хоть мозг твердит: такого не бывает.
Ну а мурашки как? На свет бегут,
А свет давно никто не выключает.



*     *     *