Как же я хочу умереть

Как же я хочу
умереть.
Не от пули, не от яда, не от петли,
а от тебя,
от ВЗГЛЯДА твоего, что режет как бритва в кармане у Богов!

Умереть —
чтобы не чувствовать эту весну, где сирень распускается твоими руками, а тень от вишни становиться мёртвым прибежищем для влюблённого.
Чтобы дождь не звучал твоим голосом.
Чтобы ветер не пел
о тебе
в каждом сука! сквозняке.

К берёзе кистями рук
не прикоснусь
Мне на память —
не кора,
не листья,
а твои
прощальные письма
с запахом
пустых объятий.

Как же я не хочу
видеть капли с твоих ресниц
что скатятся прямо мне в могилу,
и станут
моей эпитафией.

Я — не человек, а открытка, просланная не по адресу.
Каждое утро —
как почтовый штемпель по лбу.
Ты — мое письмо в пустоту,
я — твоя эпитафия в живом теле.

Хочу умереть —
чтобы НЕ СПОТЫКАТЬСЯ
о улицы,
где ты смеялась.
О ступеньки,
где ты плакала.
О кафель,
где твоя тень
плясала,
как пьяный сквозняк.

Я кусаю рассвет —
а он,
как зверь, кровавый и горький —
именно такой,
как твоё сдавленное, убийственное
"тебя люблю..."

Я не просто хочу —
Я ГОТОВ умереть.
Под утро.
Среди шерсти кошки на подоконнике.
С газетой в руке, где снова чья-то СВАДЬБА.
(И снова — не наша.)

Я устал
носить эту кожу, в которой ты НАПИСАЛА свой дневник.
Где каждый шрам —
это буква,
инициал,
пунктир.
Ты писала по мне,
как пером по шрамам.
И теперь — я весь как один
СПЛОШНОЙ АРХИВ.

Смерть —
это не пепел,
это не траур,
это — тишина,
в которой ты наконец-то замолчишь.

Я не хочу
вспоминать твою походку на лестнице.
Я не хочу
угадывать тебя в каждом силуэте.
Я не хочу
строить из женщин твои скульптуры,
чтобы потом
СНОВА
уничтожать их по плану.

Умереть —
чтобы наконец
НЕ ПИСАТЬ СТИХОВ
с твоим именем в каждом ударе.
Умереть —
чтобы тебя НЕ БЫЛО
ни в рифме,
ни в строке,
ни в стоне.

Я — как рассвет,
что кусает сам себя.
Как чайник,
который не может вскипеть
БЕЗ ТЕБЯ.
Я — мотылёк,
что рвётся в пламя, даже когда
ЗНАЕТ,
что огонь —
это ТЫ