Засрали, попросту, страну,
В прямом и переносном смысле,
И все куда-то делись мысли,
Найти бы каждому одну.
Тогда бы ими поделились,
И может, было б лучше жить,
Страною стали дорожить,
Не плакали, а веселились.
Вот мысль как будто не плоха,
Но только поиски напрасны,
Так как все видим мы прекрасно,
Страна всё скачет как блоха.
Совсем недолго ей скакать,
Закончится ведь скоро лето,
Мы допоём свои куплеты,
И будет некому пахать.
Все вымрем, перейдём в ничто,
И не останется ни звука,
И будет вечная разлука,
Сгниёт на вешалке пальто.
Сгниёт на вешалке пальто
© Copyright: Алексей Рудольфович Степанов, 2025
Свидетельство о публикации №125072700517
Свидетельство о публикации №125072700517
Рецензии