Любовь поэта

Стук сердца, оковы красоты —
И только тьма, без дольки света.
Одни слова, только лишь слова —
О любви… пустого дурочка поэта.

Мечтал — и каждый образ был не тот,
Судьба шептала: «Глупая примета…»
Ты пишешь ей — и снова не судьба,
Ты одинок, как голос без дуэта.

Я всё отдал — остался только стих,
Он — мой позор, он — гордость без портрета.
В нём ты жива, в нём — мир и смерть моих
Грёз о любви… разбитого поэта.

Но ночь молчит. И в горле — ком вины
За каждый стих, что прожит был напрасно.
Ты звал её — но голос твой устал,
А дни текли, текли, но без ответа.

Никто не знал, что жил ты для неё.
Никто не знал, как сильно ты любил.
Ты всё писал… и стёрся как письмо
О той, что стала смыслом и запретом.

Перо скрипит. В чернилах снова кровь.
И в строках — боль, где прежде пела вера.
Ты звал любовь — пришла к тебе любовь,
Но в чёрном платье, без лица и тела.

Я стал как тень — без имени, без рода,
Без слов, без глаз, без права на обет.
Забыл себя в безмолвном преткновение,
Как сжженный стих без заглавий и страниц.

Она – как дым, как отблеск на стекле,
Как сон, в котором не найти рассвета.
А ты всё пишешь: в слове, в забытье
О Любви… Пустой… Дурной… душе поэта.