"Ну, сочинил я стихи, что дальше?
Очень недурно? Благодарю.
Но ты мне за них хоть что-то — дашь ли?
нет ведь?"…
это я так мартобрю
кричу по забывчивости, зло щерясь.
…Раннее утречко. Хмарь молчит,
выложив дома вставную челюсть
на полку улицы, как на щит.
"Гул стих. Ответь же — меня хотят ли
на тех подмостках… или мостках… ?
короче, в этом матёром тятре —
несокрушимом, увы, никак…
Ответь же, ну! Ведь готов катиться
любой колбаской по ходу пьес!
Но, знаю, выпадет роль статиста…"
И правильно:
впредь не смотри-ка в лес,
не волк, а разве что недокнижник,
пророком пыжась очередным, —
не искушай своих братьев нижних!
Уж лучше просто скажись больным.
Лежи в постели, смотри на полки
с рядами книг… и с сетями в них…
А что до ловли — пущай наполнит
груздями кузов ИНОЙ грибник.
2006
Понты, дешёвые
© Copyright: Саша Чекалов, 2025
Свидетельство о публикации №125072704727
Свидетельство о публикации №125072704727
Рецензии