Опять, опять разворошила груду...

Опять, опять разворошила груду
Стихов, всеисцеляющую вязь.
Я знаю, каждый день подобен чуду,
(Хотя вокруг обыденная грязь.)
И всё же в нём так много мира, света,
Сияющая чистая стезя,
И ожиданье солнечного лета,
В котором можно всё, и… всё нельзя.

О, это лето, нет тебе сравненья,
Достойного… всё лишь словесья блажь,
Ты золото цветущего весенья,
Ты жизнь сама, а не её мираж.
Ты первоцвет, ты первооткрыватель
Просторов дивных, зелени широт,
Ты животворный завязей ваятель,
Ты муравейный трудовой народ.

Ты птичий гвалт, ты синь морей и неба,
Дожди хмельные в молнии и гром,
Ты первые ростки живого хлеба,
Ты избяной крестьянский отчий дом.
И ты устанешь после дней соцветий,
И ты смахнешь косы колосьев прядь,
Чтоб всё живое, взрослые и дети,
Могли мадонне юной сердцем внять.

В нём ты и этот свет в моём окошке,
В нём лужицы прошедшего дождя,
И даже гриб на невесомой ножке,
Как дар земли… Но время перейдя,
Узнаю я, недолго в рифмах веять
Богиней стихотворного пути,
И счастьем звонким в поднебесье реять,
Чтоб на земле его душой найти.