Он стал чужим — далёким, грустным,
И опустились небеса.
И безнадёжно, где-то — трудным,
Как сын без ласки матери,
Без слов напутствующих отца.
Его усталый, сиплый голос —
Как месть за летнюю грозу.
И потускневший, редкий волос
Не ждёт уже свою весну.
Его притворное молчанье
Сразится с прошлым на повал,
Дрейфует парусник в тумане
От старых, незаживших ран.
Елена Высоцкая
27.07.2025
Постаревший голос
© Copyright: Лена Высоцкая, 2025
Свидетельство о публикации №125072704313
Свидетельство о публикации №125072704313
Рецензии