Как оголённый нерв, натянута струна,
И хриплый голос рвётся в небеса.
Он жил, судьбой опалённый,
В его глазах — невыпита роса.
Он пел о жизни, честно и без фальши,
О шахтах тёмных, о любви шальной,
О том, как трудно выжить в этой пашне,
О вере в друга в час беды лихой.
Он рвал рубаху, обнажая душу,
В его стихах — и боль, и буйный смех.
Он был как пламя в ледяную стужу,
И отзывался в сердце каждый грех.
Он не боялся говорить о главном
И обличал пороки без стыда.
Был словно гвоздь, забитый в доску ржавый,
И помнит о нём русская земля.
Ушёл, погас, как догоревшая свеча,
Но отблеск его в песнях до сих пор.
О нём тоскует родина,
И эхом отзывается простор.
Его гитара, как душа, рыдает,
В аккордах — боль, надежда и мечта.
Он в памяти народной не растает,
Пока жива России красота.
Высоцкому
© Copyright: Виктория Алимова, 2025
Свидетельство о публикации №125072704233
Свидетельство о публикации №125072704233
Рецензии