Ветер-странник, бездомный и серый,
Завывает под окнами псом.
Он срывает с деревьев остатки веры
В то, что лето вернётся потом.
Следом дождь, монотонный и частый,
Барабанит свой траурный марш.
Он смывает со стёкол вчерашнее счастье,
Превращая реальность в мираж.
А потом, в этом мокром смятеньи,
Первый снег, как растерянный гость,
Начинает своё круженье,
Бросив в воздух холодную горсть.
Я сижу, обнимая колени,
И смотрю в ледяное стекло.
В танце этих безмолвных видений
Прошлое на душе залегло.
Эта буря — не враг, а рассказчик,
Что принёс мне забытую грусть.
И уют мой — лишь маленький ящик,
Где я спрятаться от неё тщусь.
Но сквозь стены доносится холод,
И в камине огонь чуть дрожит…
Каждый звук мне мучительно дорог,
Словно он с моей памятью сшит.
Танец безмолвных видений
© Copyright: Марина Войнич, 2025
Свидетельство о публикации №125072703850
Свидетельство о публикации №125072703850
Рецензии