Памяти жертв Бухенвальда

За колючей тенью — ни рассвета, ни заката,
Только небо цвета пепла, только стук чужих шагов.
Здесь тяжелое дыханье превращается в расплату,
Здесь даже малая надежда умирает без следов.

В бараках — тёмный холод и не различить ни лиц, ни званий,
Здесь пыль и кашель в каждой клетке — вместо имени и снов.
Здесь каждый новый день — как шаг по лезвию страданий,
И каждый вздох — как вызов палачу. Без слов.

В глазах — усталость, вечный, дикий голод,
В ладонях — только номер, а на шее лишь клеймо,
Здесь время — это очередь у проволоки,
Здесь память — это шёпот: "Всё равно..."

Здесь Смерть не ходит в чёрном — чужды ей наряды,
Она глядит из окон, дыма, из костров.
И только крик внутри, как рев набата над оградой,
Гремит в груди у тех, кто все ещё не сломлен, но уж мёртв.

Здесь нет молитвы, здесь не ждут прощенья,
Лишь стынет ночь в протянутой руке.
И каждый знает: завтра — продолженье
Того, что не назвать и не забыть вовек...