На смерть поэта

               
                «В этой жизни
                помереть не трудно.
                Сделать жизнь
                Значительно трудней.»
                В. Маяковский  «Сергею Есенину»

Что хулиганством зовётся?
              Пьянство? Шабашное веселье?
Нет. Душа на разрыв.
              Шаг туда, где никто не ходил.
Дорогой наш поэт,
              неугомонный товарищ Есенин,
Жаль, что не оказалось
              тогда в «Англетере» чернил.

Ведь столько безудержной страсти
              в стихах ли, в жизни ли было.
Гораздо больше, чем
              черноты внутри и вокруг.
Как вас любили женщины!
              Боже, как они Вас любили!
Как же вы допустили
              той ночью пониклость рук?

Словом бы рвать вам дальше
              застёгнутых на все пуговицы,
Выпачканных в угодничестве
              трусов и подлецов!
Вы так не терпели фальши!
              Шагая по тёмной улице,
Вы ярость борьбы смывали,
              подставив дождю лицо.

А потом ушли… Так просто?..
              Всего за одно мгновение?..
Не сдюжив душой
              давление тоскливых мыслей?..
Да людей, Вам подобных,
              дорогой наш товарищ Есенин,
Не должны разить ни нож,
              ни верёвка, ни выстрел.

Кем Вы стали после своей смерти?
А вдруг Вы вон тот придорожный камень?
Тренируете терпение и покой.
Эх, взять бы Вас вот этими вот руками
И унести в кармане плаща с собой.

Пусть обрели Вы цвет неброский серый,
А всё же, и этот век будет Вас качать.
Вы ведь даже сейчас без конца и меры
Умудряетесь лучше других молчать.