Пасмурное утро.
Сонные часы.
В комнате уютной
окрики войны
не пугают взрывом.
Тишь да благодать.
Жизни пантомиму
мне не передать.
Чувства бессловесны.
Больно там, в груди.
Радость неуместна,
коль рассвет в крови.
Там, на перекрестке,
на передовой,
белые березки
стали гордо в строй.
Не склоняя ветви
вытянулись в рост,
для врагов отпетых,
словно в горле кость
символ жизни, веры,
с русскою душой,
хоть слагай поэмы,
хоть бросайся в бой.
Стройные березы,
краше не найти.
Ветви грациозно
пали до земли.
Сон едва коснулся.
Словно акварель
в холст впиталась густо
в стиле натюрель.
Натюрель...
© Copyright: Атлан Тида, 2025
Свидетельство о публикации №125072607130
Свидетельство о публикации №125072607130
Рецензии