Смерть

Всё воспевал меня в стихах своих и в речи,
Так что ж теперь? Восторжествуй и привечай меня!
Жду рук тепла твоих, протянутых навстречу
Костям кисти, что прятал рясы вороной рукав.

Дай мне, как путнику, уставшему с дороги,
Испить - но не слезы, не судороги мышц, чем я сыта, -
Дай радости! Неужто тайно нет желанья обескровить
Телесное тепло, что привело меня сюда?

Поверь, тоскливо засуху одну нести цветам:
Люблю я жизнь... Но не могу облобызать уста твои губами.
Не ведаю: подле меня теперь любовь мертва?
Да, зев - лишь зубы сомкнуты гниющими рядами,
 
Но жизни чуять вкус мне вовсе не впервой!
Боишься ты; за душу держишься, царапая ногтями,
Не надо. Хочешь, колыбель спою? Глаза закрой,
И слушай - как в своём далёком детстве маму.

Ты всё такой же маленький, не знающий себя;
Так удивлён, что в книге жизни ты - герой всех действий.
Что всё наедине с собой. А для чего цвела твоя весна
Не спрашивай. Сама я этого не знаю. Честно.