Мораль застыла лавой,
Её все ищут, догоняют,
И на дороге этой часто
Слепые зрячих погоняют.
Мораль двоякою бывает,
Когда кружит блудник с вином,
Одета в тупость малолетка,
Ей раем кажется Содом.
Святые дни — они покруче,
Чем визги пьяные и в ночь,
На дне отчаянья валяясь,
Прилипли мысли, словно скотч,
О том, зачем мы, в общем все,
Здесь жизни наши протираем,
Для власти, блуда и вина?
В объятьях пламени играя,
У каждого мораль своя,
Кто со Христом живёт — елей,
А у мирских берёт начало,
Она всегда из преисподней.
А я давно уже не спорю,
Бог успокоил навсегда,
Мораль мирская — это пыль,
Что засыпает всем глаза.
А дни бегут и мелют всех:
Богатых, нищих, дураков,
Бродяг, поэтов, власть имущих,
Как ни крути, итог таков.
Жизнь, жизнь всегда рисует,
У ней всегда готовы кисти,
Смывает с улиц смерть, людей,
Как в осень дождь смывает листья...
Мораль двоякою бывает
© Copyright: Эдуард Иконников, 2025
Свидетельство о публикации №125072606171
Свидетельство о публикации №125072606171
Рецензии