Кровница

совсем чужая я тебе, мне радость-кровница,
стою босая в неглиже, такая скромница,
хоть и босая, а душа в шелка укутана,
и прорывается к тебе, как поп к заутренней.

снимаю порчу с наших встреч, лечусь морошкою,
брожу и ржу сама с собой, нахальной кошкою,
и остаётся мне  всего чуть- чуть, по капельке-
тебя забыть или вернуть, но колют грабельки.


Рецензии