Без тебя дом
всего лишь четыре стены.
Здесь, покрытые сном,
в ожиданье твоей колесницы,
замирают все вещи.
Лишь стрелки бегут.
И в тиши
наступает за окнами
белый, заснеженный вечер.
Ты растаешь с рассветом,
как призрак о давней мечте.
Электронные письма
не знают твой нежный почерк.
Я стою у окна
в этой зимней, морозной Москве,
вспоминая число
мной навечно
расставленных
точек.
***
© Copyright: Данил Прокофьев, 2025
Свидетельство о публикации №125072605613
Свидетельство о публикации №125072605613
Рецензии