Памяти Поэта про Владимира Высоцкого

Натянута струна, как нерв, до звона,
Но сорвалась... и тишина в ответ.
Ушёл поэт, нарушивший законы
Прилизанных и безопасных лет.
Он вышел в мир не с лирой, а с гитарой,
Что плакала и билась под рукой.
И каждый стих был огненной гитарой,
Что нарушала мёртвенный покой.

Он не искал ни славы, ни признанья,
Он просто не умел дышать вполсилы.
И выплеснул на нас своё признанье,
Всё то, что душу жгло и выносило.

Он не щадил ни голоса, ни сердца,
Хрипел о том, о чём молчал народ!
И в песнях тех оставил нам наследство —
И горький смех, и правды терпкий мёд!

Он пел про тех, кто канул в океане,
Про тех, кто шёл на пик, презревши страх.
Про совесть, что запрятана в кармане,
И про волков, что воют на горах.
Его герои — с хрипотцой и пылью,
С судьбой, исхлёстанной, как старый кнут.
Они его устами говорили,
И до сих пор в его стихах живут.

Он не играл, он жил на сцене каждой,
Сгорая в свете рампы догола.
И утолял мучительную жажду
Свободы, что так призрачна была.

Он не щадил ни голоса, ни сердца,
Хрипел о том, о чём молчал народ!
И в песнях тех оставил нам наследство —
И горький смех, и правды терпкий мёд!

Проходят годы... но аккорд неистов
Звучит в душе, тревожа и маня.
И в этот день, печален и неистов,
Мы зажигаем свечи из огня
Его стихов, что ярче, чем светила,
Нам освещают путь из темноты...

Такую душу смерть не победила.
Он с нами. Пока помним я и ты.
Он просто вышел... докурить... на время...
И слышен хрип его... из вечности...