Ты думал, что прекрасен и красив,
Ты мнил: «Я — волк, она — моя волчица!»
Считал, что мозг твой — мудрости архив,
Что можешь в супермена превратиться.
Но вот прошло — и ты ей надоел,
Ты просто был как шут на побегушках.
Напыщенный, осмыслить не сумел,
Что для нее ты — пыль на безделушках.
Есть много женщин — разных, неплохих,
Стажёр любви: неопытный, зелёный,
Ты ищешь лишь красавиц внеземных,
Лишь только внешним лоском привлечённый.
Но с ней ты понял: ты не волк — ты пёс,
И не породистый, а шавка с подворотни.
Ты не цветочек — ты трава-овёс!
Тебе подобных —тысячи, не сотни!
Пыль на безделушках
© Copyright: Станислав Пилипенко, 2025
Свидетельство о публикации №125072603219
Свидетельство о публикации №125072603219
Рецензии