Грусти не нужны фанфары.
Ну, впрочем, быть может,
врачи.
Она окутает тихо,
не вой, впрочем,
и не кричи.
Если вдруг пронзит нечто плоть,
резко,
как нож перочинный.
Грусти не нужны фанфары,
ей, впрочем, плевать на причины.
В ночной тишине,
будто город издох:
вместе с ним откопытилась улица,
лишь её силуэт — «выход-вдох» —
свисает прям с люстры, сутулится.
Вдруг грядёт осознание,
лживое, как отражение в луже.
Может, мне в этом мире
давно уж ничто и не нужно?
Осознание, что жизнь п****** ни на что,
на "Авроре" она мчится в сумрак,
там, где все силуэты фантомны,
как будто в игре — вроде жмурок.
26. 07. 25
© Copyright: Колд Ян, 2025
Свидетельство о публикации №125072602432
Свидетельство о публикации №125072602432
Рецензии