Июль. Вокзал. Полночный Симферополь.
Советский Крым – линялый дикий кот.
Он был тогда, как странник, сир и кроток.
А где-то там дорог водоворот…
Не опоздать на утренний троллейбус,
Купив билет, уехать в Новый Рай…
Ещё душа решает трудный ребус,
Но рвётся вновь за линию, за край.
Так зыбко всё. Размыты горизонты,
Где сны живут, где ждут меня ещё
Знакомые долины и высоты,
И я плыву, плыву туда свечой….
Июль. Вокзал. Конец восьмидесятых.
В начале. Только прошлое со мной.
Уходит ночь, а день звучит невнятно,
Как эпилог из повести ночной.
***
© Copyright: Андрей Голота, 2025
Свидетельство о публикации №125072602337
Свидетельство о публикации №125072602337
Рецензии