Чаек белых пенный аромат,
переборы,плачи,свисты,гомон...,
в тьму камней попятился палач,
всем что есть,известно,недоволен.
И губные створочки поют,
в белой кашице теряются глаза,
может,нам осталось 5-ть минут,
и поэтому с небес спадают - да...
Да,всему что было и что есть...,
пустотой листа спугнуть нас трудно,
где ты,состоявшаяся весть... -
всё лишь там в уме моём подспудно.
Говори,на исповеди как,
можешь мало,будем пить по полной,
красным следом вытоптанный мак
жизнью мятой и монетой звонной.
Ропот
© Copyright: Игорь Владимирович Слюсарев, 2025
Свидетельство о публикации №125072601812
Свидетельство о публикации №125072601812
Рецензии