Тройка с бубенцами. Глава 1. Часть 1. Роман в стих

“Душу бы развеять… От тоски…”

Зима за окном, в камине пляшет пламя,
Оно одно мне дарит хоть чуть-чуть тепла.
В кресле сижу, закутавшись в упрямо
Плед старый, чтоб хоть как-то жизнь текла.

Носки все рваные, и холод пробирает,
По коже будто лед, идёт луна.
В стекле узоры тьма перебирает,
А в сердце лишь тоска, где нет огня.

Была свобода, счастье грело душу,
Теперь лишь пустота, как ледяной покров.
Мечты разбиты, словно брошен в стужу,
И нет надежды, что полюбит вновь.

Мне чаю хочется… Подняться – подвиг целый,
В глазах темно, и ноги не идут.
Но я встаю, решительно, несмело,
Пусть холода колючие секут.

На кухне мрак, и стены давят словно,
Обои старые, и запах нищеты.
И тишина, как будто песня мертвых,
Где лишь тоска – единственная ты.

Чайник под кран – вода бежит так слабо,
Как будто слезы медленно текут.
На старый стул сажусь – моя отрада,
Пусть мысли мрачные меня гнетут.

Картины ждут, как будто молча просят,
Чтоб кто-то их увидел, оценил.
Но мир глух к ним, и время их уносит,
И гений мой в забвенье утопил.

Денег так мало, что едва хватает
На хлеб и чай – вот вся моя еда.
Искусство здесь никто не понимает,
Художнику лишь нищета – судьба.

Но я держусь, и кисть моя рисует,
Пусть мир не видит, пусть не признает.
В моих картинах – то, что в сердце бушует,
И свет надежды, что еще живет.

И пусть зима стучит в мои ворота,
И пусть тоска мне душу леденит.
Я буду жить, и верить, и работать,
И пламя вдохновенья не убить.

Тогда еще не знала Лизавета,
Что мир огромен, полон перемен,
Что ждет ее судьба, какие лета,
И сколько радостей, и сколько ждет проблем.