нам нравится быть не собой

нам нравится быть не собой,
купаться в тенях чужих ожиданий,
устраивать драмы, ища покой,
пытаясь избавиться от терзаний.

мы носим чужие маски день ото дня,
меняем одежду, голос, характер.
нам так нравится всё усложнять,
и мы вновь и вновь открываем редактор.

нам проще соврать, чем сказать «мне больно»,
проще уйти, чем сказать «прости».
мы ломаем себя невольно,
пытаясь другим угодить.

мы учимся быть удобными, правильными,
теряя живое в себе понемногу.
и вместо «я чувствую» пишем правила,
а вместо спокойствия находим тревогу.

мы глушим мечты, чтобы быть как все,
от страха, что нас не поймут, осудят.
но в каждой одинокой слезе
живёт то, чего в нас не убудет.

там — голос, что тихо зовёт домой,
туда, где не нужно быть чьей-то версией,
где можно быть глупой, живой, немой,
не соблюдать чью-то инструкцию.

ты испугалась когда-то пойти наперекор,
теперь живёшь своей мечтой в каждом сне.
а ведь могла бы всем назло
пойти и выиграть в своей личной войне.

и жить своей мечтой уже наяву,
плакать от счастья, что победила, смогла.
но ты испугалась чужого «фу»,
теперь ты плачешь от того, что могла.

и каждый твой вдох как напоминание,
что время идёт, а ты не живёшь,
что в поисках чьего-то понимания,
ты променяла себя на ложь.

ты боишься быть странной, быть неудобной,
боишься сломать чьё-то мнение о себе.
но в этой привычке быть всегда «нормой»
ты медленно гаснешь, как свет в воде.

ты хочешь кричать — но звучишь вполголоса,
боишься испортить чужой комфорт.
но жизнь — не черновик, не вопросы с пропусками,
она не ждёт, пока ты дойдёшь до «вдруг повезёт».

а ведь всё, что тебе нужно — немного смелости,
встать в полный рост, даже если дрожит внутри.
и сказать: «я не идеальна, не вежлива,
но, чёрт возьми, я живая. и хочу идти».

нам нравится быть не собой,
ведь так проще — никто не осудит, не засмеёт.
и в этой гонке затяжной
победителя нет. он с дистанции сойдёт.