Рядовой бессмертного полка

Май. Москва. Ушёл двадцатый век.
У Кремля, в саду, огонь мерцает.
Спит, войной убитый человек.
Как зовут его - никто не знает.

Здесь - у сердца Родины своей,
Погребён он, в память - не в награду.
Сколько вдов прошло и матерей,
У огня и бронзового флага...

Я листаю свой альбом с утра.
Старых снимков не одна страничка.
Дед, отец, медали, ордена.
На погонах тускло светят лычки.

В мае, в сорок пятом, на штыках.
Вы несли нам той Победы чудо.
И собой снискали вы в веках,
Гордость здесь и ненависть оттуда.

И в душе моей набат гудит.
И сама душа добру открыта.
И никто из павших не забыт,
И ничто, я верю, не забыто.

Отгремит, как в прежние года,
Гром Парада, у Кремля, в столице.
Выплеснут в глубинке города,
Песни, смех и радостные лица.

На просторы праздничного дня.
Внуков и правнУков поколения.
Выйдут, чтоб у Вечного Огня,
Вырвать нашу память из забвения.

Провожу я внука-сорванца.
Гимнастёрка, набекрень пилотка.
Чтоб с портретом, моего отца,
Он прошёл, как с "Мосинкой"- винтовкой.

Чтоб ответ был - как удар штыка.
О каком он звании мечтает?
- РЯДОВОЙ "БЕССМЕРТНОГО ПОЛКА!
ВЫШЕ ЗВАНЬЯ, ДЛЯ СЕБЯ - НЕ ЗНАЮ!!!