Памяти Поэта

Сегодня вот уже как 45 лет нет среди нас В.С. Высоцкого. Предлагаю читателю окунуться в те далёкие дни.

По воле самого Творца,
Почти что в середине лета,
Сгорев до самого конца
Затухла свечка - жизнь Поэта.

Внезапно порвалась струна
На овдовевшей в миг гитаре.
Шепталась робко вся страна -
Он жил в своём репертуаре.

А на столе, среди бумаг
В лучах полуденного света.
Лежал листок, как алый стяг,
Исписанный рукой Поэта.

Он жизнь прожить не успевал,
А потому спешил всё время
И под рукой коня держал
Засунув тут же ногу в стремя.

Чтобы вскочить быстрей в седло
И мчать вперёд без остановки
В атаку, с шашкой наголо
На длинные штыки винтовки.

И хриплым голосом нам пел,
На шее аж вздувались вены
И донести до нас хотел -
Необходимы перемены.

И он ушёл. Его здесь нет.
Москва как прежде суетилась.
Зачем старался так, Поэт,
Ведь жизнь вокруг не изменилась?

Пел надрываясь каждый раз,
Да так, что оголялись нервы
И вроде был одним из нас,
Но оказался самым первым.

Зачем всю ночь писал стихи
Подолгу подбирая строчки?
Ты так замаливал грехи,
Грехи актёра, одиночки?

И вот остался навсегда
Звездой на тёмном небосклоне.
Ты не потухнешь никогда
Там замерев, для нас, в поклоне.
13-18.06.25.
Дополнено 24.07.25.

Фото автора, на нём последнее стихотворение В.С. Высоцкого