Его мы песни знаем с младу,
Про горы, парус, море и волков.
Где в тереме живёт его отрада.
Про дикарей с далёких берегов.
Про скалолазку и любви балладу,
Про йогов и про чёрный пистолет.
Про то куда ему лететь не надо
И то, где больше его нет.
Мы помним этот голос, что с надрывом
И вену, что вздувалась от потуг.
И связок крики, под угрозой срыва.
Казалось слышно даже сердца стук.
В руках его была всегда гитара,
Она звенела и летела песня ввысь.
Как жаль, что жизни было у него так мало
И струны у души оборвались.
В. Высоцкому
© Copyright: Пётр Чикалиди, 2025
Свидетельство о публикации №125072500084
Свидетельство о публикации №125072500084
Рецензии