Он выходил на сцену, пряча крик
Под маской шутовской и королевской.
Но сквозь неё просвечивался лик,
Что выжжен был судьбою дерзкой.
Он пел про высь, про бездну и про горы,
Про то, как нервы стонут, будто струны.
И эти яростные, злые стоны
Срывали с душ беззвучные трибуны.
Он роль играл, но не искал он славу,
Для творческой своей натуры.
И нёс толпе не сладкую отраву,
А горький сок трагической микстуры.
Так, совмещая правду и игру,
Свой оголённый нерв вверяя роли,
Он хриплым голосом рвал тишину,
Чтоб рассказать о всенародной боли.
Ко дню памяти Владимира Семёновича Высоцкого
© Copyright: Владислав Байбаков, 2025
Свидетельство о публикации №125072507549
Свидетельство о публикации №125072507549
Рецензии