Снова — похоже, не выспалась...
Каждый луч света — с заминкой,
каждый скрип мысли, как исповедь
фальши... в заевшей пластинке.
Словно чужая симфония...
Звуки другой тональности...
В зеркале — самоирония
чувств на суде реальности.
Велик, рюкзак, наушники...
Без остановок на красный,
к правилам равнодушная —
ливень в пожаре контрастов.
Пальцы дрожат не от холода —
альты в дождливом ремиксе,
те, что никто в целом городе
кроме неё не слышит.
Шлейфом духов — пьянящая,
дерзкий изъян совершенства...
Без разрешений входящая
в таинство снов без лицензий.
Он называл её — приступом,
сбоем в своём лексиконе,
треком, без слов написанным,
но до конца не сведённым.
Ты — всегда будешь ритмом,
пульсом мёртвых мелодий,
бесконечным транзитом
в диссонансе гармоний...
Я — останусь этюдом,
ноты трещиной в тембре,
не случившимся Чудом,
в бездыханном оркестре...
25 0025 Велик, рюкзак, наушники...
© Copyright: Лёша Бузок, 2025
Свидетельство о публикации №125072507056
Свидетельство о публикации №125072507056
Рецензии