Ты ловила ритм-разрыв под рёбрами —
Где-то меж «убей» и «воскреси».
Этот стук — не бит, не джаз, а взрывы,
Даже трупы в такт зашевелят кости.
Ты — свинец в моей пустой голове,
Я — гильза на твоём подоконнике.
Сожги меня в золу — всё равно закричу,
Что люблю тебя до цоканья курка!
Мы — два ствола в одной обойме,
Ржавые, но бьём без промаха.
Ты — рикошет в моей темноте,
Я — холостой, но с запалом оммажа.
Губы — шрапнель, а руки — капканы,
«Не стреляй» — но ты жмёшь на спуск уже.
Я не труп — я фантом в твоих ранах,
Что орёт под кожей в полночном блюзе.
Ты — выстрел, я — дым на губах,
Ты — кровь, я — соль на ранах.
Мы — война… Но хоть мертвяк —
Я твой навек, как трипплан в кармане!
Пульс-пуля
© Copyright: Дмитрий Деменчук, 2025
Свидетельство о публикации №125072506670
Свидетельство о публикации №125072506670
Рецензии