Здесь летом вырастет трава,
На этом безымянном поле,
Что помнит кровь и крики боли,
Когда пошел свинцовый град.
Здесь смерть косила всех подряд.
Тех, кто был прав и виноват,
Не делая на возраст скидки,
Когда начался этот ад.
В ноябрьской слякоти дождей,
Они в размокший грунт вгрызались,
Их души навсегда остались
В той череде ненастных дней.
А летом здесь взойдет трава
И запоют лесные птицы,
А тем, кто выжил, будет сниться,
Как здесь прошел свинцовый град.
Поле
© Copyright: Станислав Мокроусов, 2025
Свидетельство о публикации №125072506482
Свидетельство о публикации №125072506482
Рецензии