Мандала на картине

Мандала на картине вращает
Все планеты и звёзды в себе,
В ней есть жизнь, есть и гибель, играя
На струне по тебе и по мне.

В лепестках сок росою стекает,
Словно мёд для божественных пчёл,
Под запретом он снова растает
И родится в большое из зол.

Я наверно училась у лучших,
Как осыпать не в роз лепестки
Наши связи, а как их разрушить,
Это флирт, он тяжёлый, как кит,

Что плывёт, разрезая глубины,
Мы осыпали пеплом его,
Он есть в каждой, как суть паутинок,
Где не будет хорошим герой.

Где не будет хорошей Мальвина,
Потому что хороших как пруд,
Все похожи, лощёны, невинны,
Для баланса созрел во мне Брут.

Без кинжала и в женском обличье,
Со спины, закрывая глаза
Он ладонью, все сны богов вычтет,
Чтобы видеть их все в парусах

За песчинку на ложе священном,
За кровинку, что в сердце живёт,
За тростинку, что выросла в венах
Наших душ и желаний за год.

Чтоб рождалось желание снова,
Нужно чутко его убивать,
Сбросив цепи, привязки, оковы,
Для сравнения дикой летать.

А плохие мы в разном, как грани
Всех дремучих в палитре цветов,
И такое поэзию манит,
И такое вкуснее, чем кровь.

Я наверно плохая для неба,
И не впишут меня в свой сюжет
Те, кто в рясах взывают вновь к Фебу,
А во мне лишь священный обет.

Я не поле теперь, не ромашка,
Это роль и игра в одну жизнь,
Как момент, снова чувством восставший
Между мной и стремившемся ввысь.

А когда он захочет вновь падать,
Мне придётся прекрасной взлететь,
Стать ромашками, полем и Ладой,
Чтобы было зачем Ему петь.

А пока буду падать дождями
И об землю всю суть проливать,
Жарким всполохом подо мной раны
На титане танцуют свой вальс.

Вальс дневной, а ночная в нас румба
Зазвучит, как морская вода,
Только вечером танго из трюма
Донесёт к берегам огонь ран.

Слишком скучно всегда быть хорошим,
Всем известно такое в себе,
И мы снова не розами ложе
Осыпаем, где боги с небес.

Говорят сквозь меня сотни грешниц,
Сотни женщин и сотни богинь,
Дорогие мои в побережьях
Прошлых жизней летающей Инь.

Я наверно училась у падших,
Как хорошей опять же не быть,
А собой, ничего не познавшей,
Но естественной в чувствах ожить.

И из пепла растёт снова роза,
Словно кубок с амритой богам,
В ней и запах, и смех, в ней и слёзы,
Что несёт сердце женщин мирам.

Лабиринт в лепестках минотавра,
Путь извилистых вечных морщин,
Не просящих себе побед лавры,
А живущих моментами нимф.

Поменяется лунная фаза,
Обернётся Венера вновь вспять
И проснётся невинностью, джазом
Сердца музыка, что не отнять.

Мандала - это целостность чувства,
Когда знаешь свои уголки,
Где таятся все реки и устья,
Где порой ты плывёшь за буйки.