j! 6 8 isiwisudba

I
Улиткой
дополз ты,
                скрипач, ко
 Мне –
ты –
музыки той
был маг.
Шуршала в руках твоих пачка
  Не
белых, а чёрных бумаг.

На них были ноты того языка ль, на
Котором ты песни поёшь?
И лижет смычок твои
немузыкально
Сонливые струны,
в дрожь

Времён –

их сердечно-бетонного
такта
(те звуки рождаются ими ж);
И циркулем ползает
весело
та, кто
Дала тебе форму и имидж.

И крутятся телом,
и крутятся с трелью,
А в данность мою
не зайти им:
В тебе, о скрипач, замурованы стрелы
И числа родной Византии.

И жемчугом светится
их белогрудость,
Ты сделаешь вещь
                из меня им, а я
В скоплении том мировом позабудусь:
Вот, бездна моя
                изменяемая.

Когда-то проведать,
как тень,
на де;нь
Обманом ты
                шёл ко мне бы:
Колпак синеполый на темя надень,
Обматывай
                шёлком небо.
II
Спросила секунда: та ли я? та ли я,
Кто собой пронесёт число?
Песком наливается тонкая талия
Тела
песочных часов;

Спросила минута: та ли я, та ли,
В ком кроется координата?
И громко жуются
свои же детали
За белым лицом
циферблата;

Спросили столетия: те ли мы? Те ли,
Кто вечное видит воочию?
Мигали две цифры на дымчатом теле
Чрез злые глаза двоеточия.

Спросило мгновение: то ли я? То ли я,
Кто времени
бьёт присядку?
Ручные часы, как анфас капитолия,
Запястье мне
мёртвой хваткой

И держат, и греют, и душат, и мнут,
И щупают пульса журчащий ручей.
История – сумма убитых минут,
Взведённая в степень грядущих ночей.