Порхают листья в зыбком полусне,
И над крыльцом заря, как мёд на ложке.
В краю родимом ветры по весне
Ткут из туманов серебристые дорожки.
В лугах роса, что чище хрусталя,
В пруду луна, как белый лебедь, вьётся.
Здесь каждый колос – песня из былья,
А камень Божьим именем клянётся.
Тут в горнице берёзовый уют –
Узорницы в ночи, присев за пряжу,
На кроснах древних в полумрак плетут.
Сосновый бор предпразднично наряжен.
Зовут в грозу златые города,
Где дышит грудь свинцовыми парами.
Оставшись, выпью воздух из окна,
Пропахший некогда родными тополями.
Оставшись
© Copyright: Арслан Яшагин, 2025
Свидетельство о публикации №125072505708
Свидетельство о публикации №125072505708
Рецензии