Опять поля колосит рожью,
а ветерок - мой старый друг.
Сорока прокричит тревожно,
и мёдом дышит жаркий луг.
Тропинка тянется лениво,
и клевер стелется ковром,
А небо - синее, как диво,
с прохладным облачным шатром.
И хочется идти неспешно,
срывать цветы, молчать, дышать...
В таких местах душа - не грешна,
и боль не просится кричать...
Июль
© Copyright: Гоша Петроу, 2025
Свидетельство о публикации №125072505636
Свидетельство о публикации №125072505636
Рецензии