Апостолы метро

Среди толпы метро в пальто поношенном
На лавочке давно сидит один,
Черкая что-то на листочке брошенном,
Про всё сейчас забывший господин.
Не замечает ни людей, ни холода,
На лавочке - его уютный дом.
Остановиться  я не вижу повода,
И господин мне вовсе незнаком.

Слова в листке набросаны сумбурные.
Помял бумагу, бросил, снова смял…
Поэты часто выглядят безумными,
А господин в метро стихи писал.
Хоть человек, клянусь, я не завистливый,
И камень за душой — не про меня,
Но отрицать, наверное, бессмысленно —
Завидовать и я обречена.

Наряды светских львиц меня не трогают,
Квартиры, виллы, яхты — всё тщета,
Такие мерки кажутся убогими,
И весь гламурный мир лишь суета.
Но, признаюсь  - во взгляде восхищение,
Когда встречаю в бедности своей -
Безумцев по бытующему мнению,
Совсем непритязательных людей.

Для них и существует вдохновение,
Для них и день и ночь - одна  пора.
Читаешь строки - чувствуешь горение,
И жар от слов как будто от костра!
Пальто уже с протёртыми  манжетами,
А пальцы все в разводах от чернил,
И пусть  карманы не звенят монетами,
Поэт богат  -  стихи вдруг сочинил.