upstairs

ручка на чердак отломилась
от основания, с гвоздями. 
продержалась лет эдак под тридцать — 
видно, время прогрызло, зубами?

а за дверью — забытый хлам: 
то ли дедовский уют, то ли бремя. 
сколько раз, стучась во мне,
Мысль: "просто еще не время".

может, в этих щелках меж досок 
кокаинят вонючие клопы-философы, 
их теорий чудный смрад —  что то вроде:
"Всё, что крепко — ржавое, хрупкое, ложное".

а таракашка сомневается — 
проводит эксперимент:
ставит крошки хлеба в круг
и ждёт, когда чердак моргнёт.
Пока — тишина.
значит, реальность ещё не обвалилась.

чуть повыше паук-ницшеанец ткёт не сеть, 
а гипертекст из шёлка и боли — 
"Так говорил Паучище"
складывает из разорванных крыльев моли.

его восемь глаз — 
это восемь версий истины, 
каждый отражает мир, 
Но ни один не увидит зрителя. 

паутина - цела
Значит, реальность ещё не обвалилась.
В своем пустом углу паук сверх-существо
Из-за отсутствия конфликта.

а мышка,
Мышка грызёт не сыр, 
а саму идею сырности.
"Дырка в сыре — не отсутствие, 
а пауза"

ну а я? 
я стою на пороге, которого нет,
с отломанной ручкой в руке — 
единственным доказательством, 
что дверь была.
тогда я понял,
что держу ее в последний раз.

даже если я закрою глаза,
всё равно буду видеть
как паук пишет лапками, 
как таракан разглядывает чердак,
как мышь осмысляет сыр.

ручка отломилась. Дверь исчезла. 
но чердак — он теперь везде.
 
я и сам теперь чердак.

Blink -_-*