Вечер на старой улице

В заплёванном проулке, где застыл и умер вечер,
И фонари дрожат, как призрачные свечи,
Лежит безмолвный ворох прошлых дней —
Осколки счастья, пыль былых страстей.

Здесь, в лужах отражённой суеты,
Покинутая кукла с выцветшей косой,
Глядит на мир стеклянной пустотой,
И в ней застыли чьи-то грёзы и мечты.

Обёртки, тряпки, старый зонт без ручки —
Все, что осталось от весёлых встреч.
И запах — сладкий, прелый, как на клумбе
В ненастный день, когда цветы уж не сберечь.

Прохожий мимолётно замедляет шаг,
Сжимая ворот, чтобы не вдохнуть случайно
Того, что в воздухе витает тайно —
Забвенья, гнили, времени размах.

Но в этом мусоре, в отбросах и остатках
Есть что-то странно близкое душе:
Ведь мы — как эти куклы и обёртки,
Что разлагаются в вечерней тишине.

А где-то, за углом, скрипит калитка,
И кто-то шепчет имя наугад,
И эхом отзывается привычка
Бродить по грязным улицам подряд.

В ночи дрожит трамвайный свет, как призрак,
И в окнах — отраженье пустоты.
Здесь каждый шаг — как выпад старой бритвы,
И каждый взгляд — как отблеск нищеты.

Уходит вечер в вязкую усталость,
В глазах огней — немая пустота.
И кажется: всему, что здесь осталось,
Давно уж не нужна весна.

Но, может быть, в отброшенной игрушке
Живёт ещё невидимый рассвет,
И в сердце — хрупкий отблеск маленькой надежды,
Что не угаснет, даже если света нет.